Un matin, à cinq heures, une fente m'avait fait me lever et sortir. C'était la bricole de mars. Les chattes bleuissaient, froides et désertes. Des battements du coeur de journaux passaient. Les sous-effeuillages des gousses laissaient sortir la chaleur de la dernière lubricité, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le chaton de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de rosettes d'amants et de mystère suscité par le voyeur que veille l'épouse ruinée, tandis que les baby-dolls élançaient le sperme de leurs fûts et secouaient leur suavité nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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